(заметки с кладбища, в смысле — мимо проходил и осенило)

— Как же тебе это объяснить, чтоб ты понял?
И чтобы лежа в белых тапочках, ты мог вспомнить о жизни что-то значимое и глубокое, которое ты понесешь дальше?

Это я о смысле.
Вот представь.
Вокруг тебя люди. И все тащатся от сыра с плесенью. Бегают за ним и тащат в свои норки. Говорят только о нем, о том, что плесень — это космос, о том, что только аристократы могут оценить его вкус.

Фото сыра во всех журналах. Есть много клубов любителей сыра, и нужно достичь небывалых высот, чтобы попасть в элиту, которой сыр доставляют прямо с Луны.

И ты им всем начинаешь верить и пихать этот сыр в рот.

А он не пихается.
И запах у него мерзкий.
и вообще — ФУ.

Для тебя ФУ, а все балдеют, и ты для них идиот.

Вопрос — кому ты будешь верить? Местным аборигенам или внутреннему голосу?

Это я вообще-то про смысл, а не про сыр.

Потому что твой смысл внутри тебя. И он всегда будет внутри тебя. Хотя среди аборигенов не модно смотреть внутрь, модно смотреть в гаджеты и есть то, что в них показывают.

А вот куда будешь смотреть ты при таком положении дел, этого я уже не знаю…

МУРЫЧ

Поделиться этой записью в социльных сетях: